I'm on a roller coaster that only goes up, my friend — @дневники: асоциальная сеть

понедельник, 12 мая 2014

23:06

ART WE ALLONE

Хочется зафиксировать этот момент: у меня есть семь часов до вечернего бега, после которого я перечитаю написанное и отправлю последнее эссе, куда следует. Сколько уже можно, правда, бесконечно ненавидеть плоды своего труда. Иди уважай себя.

@музыка: The Black Keys - Turn Blue

URL

четверг, 23 января 2014

03:54

книги 2014

ART WE ALLONE

До мая опять вряд ли прочту больше одной книги, если не освою метод скорочтения статей, принадлежащий моей подруге: сначала читаешь заключение, потом abstract, на этом можно остановиться.

1. Ian McEwen "Saturday" **** Книга прекрасна в первую очередь тоном и им же захватывает. Пыталась уже пару лет прочесть, получилось попытки с пятой, после того, как какой-то уважаемый человек (не помню, кто) сказал, что там интересные описания операций. Вкупе с другими событиями эти описания мне намекнули, что мне не быть врачом, во всяком случае, нейрохирургом.
(Интересно, можно ли для меня или для любого человека рассчитать, продвижение дальше какой страницы гарантирует, что книга будет дочитана?)

2. Adam Marek "Instruction Manual for Swallowing" **** Сборник диких рассказов в духе Кортасара, хотя послабее. Неровная кое-где манера компенсируется дичайшим воображением: огромная сороконожка, которую, в отличие от человека, мучают угрызения совести; женатый мужчина проводит все свободное время с девочкой-подростком, которую считает собственной выроcшей дочерью-младенцем; чувства и путаница, не сильно в общем дикие для нашей реальности.

3. Kevin Brockmeier "The Illumination" ***** Вообще к месту пришлась.

4. Дубравка Угрешич "Читать не надо!" *** Тон в конце концов несколько приедается, но в целом очень здраво. Хорошо бывает узнать, что взгляд на жизнь твой разделяют иные славяне (а то и заезжие бразильцы, например).

5. Donna Tartt "The Secret History" ***** Греческая трагедия в либерал артс колледже 1980х от лица юноши. Книга проницательного человека, заметно даровитого. Хотелось жить в книжке, вопреки сюжету с жесткими поворотами. Прочитала за 4-5 дней, почти не отрываясь, сегодня, скрепя сердце, сдала в библиотеку. Заказала уже вторую книгу автора, которая готический роман от лица девочки.

6. Philip Gourevitch "We Wish To Inform You That Tomorrow We Will Be Killed With Our Families" ***** Превосходная книга о геноциде 1994 года в Руанде, об истории, до и после. Но также и о массе всего важного: о нагнетении атмосферы террора; о переживании колониального прошлого; о культуре; о том, как увидеть смерть и то, что называется gore - и пережить это; о правосудии, самосуде, вине и обвинении; о взгляде простого человека на мир; о людях, которым удается свершать бытовые по их мнению - героические поступки, и о подлости; о том, может ли геноцид повториться, если сохранять память об истории; о том, как убийство, по разным оценкам, 500.000-1.000.000 обычных людей за сто дней другими обычными людьми - это то, что реально случилось, но нам все равно приходится представлять себе это.

The dead at Nyarubuye were, I'm afraid, beautiful. There was no getting around it. The skeleton is a beautiful thing. The randomness of the fallen forms, the strange tranquillity of their rude exposure, the skull here, the arm bent in some uninterpretable gesture there--these things were beautiful, and their beauty only added to the affront of the place. I couldn't settle on any meaningful response: revulsion, alarm, sorrow, grief, shame, incomprehension, sure, but nothing truly meaningful. I just looked, and I took photographs, because I wondered whether I could really see what I was seeing while I saw it, and I wanted also an excuse to look a bit more closely.

We went on through the first room and out the far side. There was another room and another and another and another. They were all full of bodies, and more bodies were scattered in the grass, and there were stray skulls in the grass, which was thick and wonderfully green. Standing outside, I heard a crunch. The old Canadian colonel stumbled in front of me, and I saw, though he did not notice, that his foot had rolled on a skull and broken it. For the first time at Nyarubuye my feelings focused, and what I felt was a small but keen anger at this man. Then I heard another crunch, and felt a vibration underfoot. I had stepped on one, too.

перевод

К несчастью, мертвые в Нерубуе были прекрасны. Их нельзя описать никак иначе. Скелет - красивейшая вещь. Все было красиво: и случайность поз падших, и странный покой в их грубом обнажении, тут череп, там изогнутая в неясном жесте рука; красота их только добавляла оскорбительности этому месту. Я не мог прочувствовать что-то одно, понять, какова моя реакция на все это: отвращение, тревога, горе, скорбь, стыд, непонимание - я испытывал все это одновременно, но ни одно чувство не преобладало. Я просто осматривался, фотографировал, потому что не был уверен, что, находясь там, ясно видел то, что было передо мной, а еще использовал камеру как предлог, чтобы приблизиться и присмотреться.

Мы прошли через первое помещение и дальше. Здесь было еще много-много комнат, одна за одной. Все были полны тел, которые были случайно разбросаны по траве, где встречались также отдельные черепа - и трава была густой и ярко-зеленой. Я внезапно услышал хруст изнутри. Пожилой канадский полковник оступился, и я увидел то, чего не заметил он - он попал ногой по одному из черепов и сломал его. В этот момент впервые за визит в Нерубуе я почувствовал нечто определенное: легкую, но острую злость к полковнику. И тут же хруст раздался снова, прямо из-под моих ног. Я тоже наступил на один.

7. James McBride "The Color of Water" *** Читала книгу для учебы, и теперь по ней предстоит написать последнюю письменную работу до воскресенья. О женщине из еврейской ортодоксальной семьи, которая ушла из своей семьи (они сидели по ней шиву), в 1942 году вышла замуж за черного мужика (и потом за еще одного) и воспитала двенадцать черных детей, о ценностях, которыми она руководствовалась, и о её жизни. О том, что мораль (в данном случае, христианская) важнее общественного мнения. Лучше пойму все это, когда напишу эссе. Наверное.

8. Donna Tartt "The Little Friend" **** Описательность гениальная, но сюжет о нежелании взрослеть - не по мне. Видимо, я люблю взрослеть. Однако, были отдельные моменты, когда мне казалось, что книга заставляет меня чувствовать силой - приятное при этом чувство, авторский талант.

9. Nicole Krauss "The History of Love" *** Книга, как будто деревце, растущее рядом с книгами Фоера и оттого вся погнутая и сюжеты льнут друг к другу. Фоера я прочла первым, оттого неуютно; написано хорошо и с отличными моментами, только концовка свернута в трубочку и до свидания.

10. Donna Tartt "The Goldfinch" ****

11. Michael Ondaatje "Coming Through Slaughter" ***

12. Некий сборник сказок народов мира, переменного качества. Выяснила, что однообразным сказкам о людях, где король всегда болван, предпочитаю африканские сказки о животных (и людях). ***

13. Агата Кристи "Чаепитие в Хантербери" **** Приятно.

14. Daniel Handler "The Basic Eight" ** Смешная, но затянутая книга про школьников, которые убивают своего друга (мы уже читали что-то такое в этом году, n'est-ce pas?). Еще очень неравномерная, и единственная интрига (ну, одна из двух) в книге проработана только наполовину.

15. Phil Coltoff "The Block" *

16. - 18. Margaret Atwood (слава ей) MaddAddam trilogy: "Oryx and Crake", "The Year of the Flood", "MaddAddam" **** Очень приятно.

URL

вторник, 17 декабря 2013

05:20

этим летом я выйду из интернета

ART WE ALLONE

По-моему самое время перестать ждать, и начать планировать то, о чем я мечтала последние лет 8, на это лето. Только не думать, что путешествие что-то решит за меня.

Я взрослая, я одна, я я, я толкаю себя на подвиги.

URL

понедельник, 16 декабря 2013

01:50

Татьяна Толстая "12 месяцев. Декабрь."

ART WE ALLONE

Странная вещь любовь, у нее тысяча лиц. Можно любить что угодно и кого угодно; однажды я любила браслет в витрине магазина, слишком дорогой, чтобы я могла его себе позволить: в конце концов, у меня была семья, дети, я тяжко работала, сжигая свой мозг, чтобы заработать на квартиру, на университетское образование для детей, мне нужно было отложить на болезни, на старость, на больницу для мамы, на внезапный несчастный случай. Мне нельзя было покупать браслет, я его и не купила, но я любила его, я думала о нем, засыпая; я тосковала о нем и плакала.

Потом прошло. Он разжал свои клещи, сжимавшие мне сердце, он смилостивился и отпустил. Какая разница, кто он был? Он мог быть человеком, зверем, вещью, облаком в небе, книгой, строчкой чужих стихов, южным ветром, рвущим степную траву, эпизодом из моего сна, улицей чужого города, заворачивающей за угол в медовом свете заходящего солнца, улыбкой прохожего, парусом на синей волне, весенним вечером, грушевым деревом, обрывком мелодии из чужого, случайного окна.

Я вот никогда не любила водопады, или туфли на каблуках, или женщину, или танец, или надписи, или часы, или монеты, но я знаю, что есть те, кто это любит и оглушен этой любовью, и я понимаю их. Может быть, я еще полюблю что-то из этого - как знать, ведь это случается внезапно, без предупреждения, и накрывает тебя сразу и с головой.

Love is such a peculiar thing, it has a thousand faces. You can love anything; I was once in love with a bracelet in a store window. I could not afford it, it was too expensive for me. After all, I had a family, kids, I was working hard, burning my brain to afford an apartment, higher education for my children. I had to put money to the side for healthcare, emergencies, old age, hospital charges for my mother, and accidents. I was not to buy that bracelet, and I did not, but I loved it, I thought of it before going to sleep; I yearned for it and I cried for it.

Then it passed. The wrenches that held my heart were opened, it took pity on me and let me go. What difference does it make, what it was? He could have been a person, an animal, an object, a cloud in the sky, a book, a verse of someone's poetry, a south wind that rips at the grassland, an episode of my dream, a street of a strange town, which turns in the honeyed sunset light, a smile of a passerby, a sail in blue waves, a spring evening, a pear-tree, a snatch of a song from a random, strange window.

Personally, I have never loved waterfalls, or high heels, or a woman, or a dance, or street signs, or watches, or coins. But I know, that there are those who love these and they are stunned by this love. I understand that. Perhaps, I am yet to love something or other on this list. Who knows - it happens all of a sudden, out of nowhere, and covers you in one rush, head to toe.

@музыка: Pina OST

@темы: ц

URL

суббота, 23 ноября 2013